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J'suis pas catholique, certainement diabolique. Populaire dans un lycée de quartier du 16ième, fringuée comme une rock star démodée mes wayfarer au bout du nez. Le coeur brassé comme le linge dans la machine à laver. Le soir assise sur le toit au bord de la lucarne, je regarde les gens et leurs insignifiantes vies. De réputation supperficielle du fait de ma coloration platine et de mes yeux cernés de noir. D'un naturel mystérieuse, je suis la cible des jalousies riveraines. J'ai le bon âge, l'âge des libertés. Rongée par une fureur titanesque à l'encontre de l'essence même de mes battements cardiaques. L'image même d'un martyr à l'hémoragie oculaire, victime de mes propres conflits passionnels. Sombrant peu à peu dans la décadence, ici commence ma déchéance...